Para Mais Tarde...

   Lá vou eu visitar dona Irene para a casa de mãe em plena hora do almoço. Dona Irene, minha avó, mãe de meu pai. Na pauta, amenidades. O horário não era oportuno. Era o encaixe de um intervalo entre um turno e outro. Dava para imaginar se o encontro perderia mais para a música do Caetano ou para a poesia do Bandeira. Dona Irene, minha vó, mãe de meu pai, tinha saído de Pernambuco fazia mais de vinte anos. Quando dj ocorreu eu não tinha ainda nem perdido meu primeiro dente de leite. A coroa, uma resenha. Bastante lúcida, me recebeu com o chamado abraço de vó, que, dizem, é sempre infalível, perguntou a mãe quem eu era, já que, de três filhos homens era preciso as formalidades para evitar gafes, e após a quebra do protocolo, com o almoço antes de todos, pela exigência do horário, uns quarenta minutos de uma boa conversa aproximou duas gerações replicando aquele velho ritual de honra aos mais velhos. - Tu tais com quantos anos, menino? - E a senhora, como foi a via...